Lo vedo già l’ultimo gradino di questa scala ripida, è a portata di passo ormai. Ho un presentimento, fastidioso come un prurito irraggiungibile, che sarà lì che inciamperò, rovesciando il liquido che tengo nel bicchiere e accasciandomi a un sospiro dalla sommità. E il sapere che il tenore dell’epilogo dipende esclusivamente da me non mi conforta. Conosco perfettamente il cortocircuito che mi fa improvvisamente sentire dissociata dalla mia voce, mentre mi ascolto dire parole che mi sorprendono e mi feriscono, perché travisano e aggrediscono i miei sentimenti, ma non mi riesce mai di impedirlo, per via di quel senso viscerale d’indegnità che mi accompagna da sempre e che da mesi si è fatto infinitamente più pungente, in quanto so che tutto ciò che si vede in me è solo una proiezione dell’osservatore stesso. E allora provo a sfuggire al momento nel quale cadrà il velo e risalterà tutta la mia deludente miseria, sottraendomi finché sono in tempo.