Oggi è Natale.

Le maschere celano volti e soffocano sorrisi. Il simile che ci passa accanto non è più fratello, bensì potenziale nemico. La stretta di mano è un attentato. L’abbraccio un’avviluppante minaccia. Il bacio una biasimevole abitudine antigienica del passato.

Festeggiamo la Luce. Che sia il Sole pagano che rinasce, il Dio cristiano che s’incarna e irrompe nella Storia o solo i baluginii delle luminarie festive, poco importa. Celebriamo il bagliore nel cupo dell’inverno. Ma ipocritamente abbiamo il buio dentro, l’ombra nel cuore e un’aridità di spirito che da troppi mesi sempre più ci dissecca e sclerotizza. La facoltà di amare è atrofizzata. Il desiderio velleitario – quella voglia asfissiante d’impossibile – è soffocato come una smania volgare, di cui è a malapena opportuno vergognarsi. Solo l’attaccamento alla mera esistenza è permesso. Solo la strenua difesa della semplice costanza in vita è degna d’essere perseguita. Anzi, di più, lodata. Eletta a somma virtù perfino.

Tuttavia, pure in questi giorni insignificanti, affastellati come cianfrusaglie l’uno sull’altro, per chi abbia la pazienza di stanarla e sensi e cuore per attingerla e accoglierla resta ancora la Bellezza. Fantastica. Vertiginosa. Immortale. E tanto basta. O può bastare. Senza altro scopo, senza altra prospettiva che l’essere esclusivamente reperto anagrafico non ancora depennato, la Bellezza è l’unica possibile Weltanschauung, l’unica teleologia e la sola Stella Polare superstite.

Listening to:
Uragano vite – Marco Parente

Che passi il tempo, solo questo. Potessi esprimere un unico desiderio, sarebbe un salto temporale da adesso a quando questo voto potrà essere sciolto. Lo sforzo è tutto qui: nel dover reprimere questa smania, che morde le caviglie come un cagnolino che mette i denti. Non fa male, ma non smette d’infastidire un attimo. È una lotta costante tra la voglia di non credere e gettare tutto alle ortiche e quella di resistere, perché non si sa mai ci si debba poi pentire di aver mancato di fede. E intanto l’ignoranza pesa e opprime e il tempo sembra una sgradevole pratica da sbrigare. Se solo potessi avere il filo magico della fiaba, lo tirerei quel tanto che basta per superare quest’incertezza e questo tempo di sacrificio promesso forse più per scaramanzia che per fiducia. Ma a qualcosa ci si deve pur poter appigliare e la speranza miracolosa si paga in moneta di privazione, da sempre e per sempre. Così non resta che aspettare…

Listening to:
Il diavolaccio – Marco Parente